Панбархатом вишнёвых сумерек мой путь из детства мягко вышит:
И ручейки сомнений в сумме рек, и лестница к высокой крыше –
Как к Джомолунгме – песней стелются, куплет к куплету в подголосок!...
...Боржома вкус – не воду пить с лица – у сплетен невесомый посох:
Нагрянут скороходью вешнею, но полдень мой прогонит тени,
Грехопаденью человечьему сгибая в книксене колени,
Сорвав печати там, где зрел мятеж, где дух сопротивлялся плоти,
Я воспарила – высшей из надежд – построить счастье, сота к соте,
Аки пчела, в заботах праведных над мирозданья созиданьем –
Прогиб чела и, Бог с ней, гранью злых: все, в ткань вплетя повествованья,
Сойдёт издержкой мимолётною, как барабанный бой полночный,
Как взлёта дерзкого – тошнотные – конфетный вкус и ритм височный,
Как раздвижение граничное пространств за счет усадьб крестьянства,
Зараз вакцины безразличные – карьеры, праздности и пьянства…
Определенья нет, тому, что создано, хоть залистай словарь толковый…
И вреден свет, и к лету – холодно…
Прости меня, мой сад вишнёвый…! |
