В который уж раз я люблю поезда,
Которые мне не придётся встречать.
Твержу наизусть, как стихи, города,
Откуда так странно кого-нибудь ждать.
И вечность - на кончиках стрелок часов,
На кончиках пальцев - театр теней...
А ветер назойливо бьётся в окно.
Чуть более суток - столетий длинней.
И заняты мысли, наверно, не тем,
А завтра, как будто бы даже зачёт...
А я к ожиданьям привыкла совсем -
Меня, верно, тоже хоть кто-нибудь ждёт. |