Ивы склонились в земном поклоне
И, ускоряя свой шаг,
Мчатся над речкой прозрачной кони...
Что-то в картинке не так.
Небо. Дорога. Столбы. Канавы.
Всполохи дальней грозы.
И, в ожидании глупой славы,
Слово рождает язык.
И незнакомое - кажется вечным,
Сложное - очень простым.
Там, на осине, висит скворечник.
Осень. Скворец-то простыл.
Вдаль улетает тоскливым клином
Странное чувство - любовь.
Мы потерялись. Две половины.
Путь выбирая любой.
И нас, наверно, никто не догонит.
Быстрое время - улиткой на склоне... |
