Парадный слог блестит, как те, косички аксельбанта,
О недостатках же всегда, что грязные портки.
Неважно нынче, сколь, кому отпущено таланта,
Поэты - братия ? Увы ! Все, так себе, - братки...
Возводит каждый сам себе,- кто памятник, кто плаху,
От БОЖЬЕЙ ИСКРЫ, не костёр, а дьявольский дымок.
Не можешь мысли изложить, - рви на груди рубаху,
Боишься правду говорить, - рот, значит, на замок.
Чем нынче статус мой хорош ? Я, ПОМЫСЛОМ СВОБОДЕН !
Кто по отмашке жить привык, им не понять вовек.
Где в бронзе отливают тех, кто власти был угоден,
Не осознают никогда, что значит, - ЧЕЛОВЕК !
Талант, по признаку родства ? Такое где возможно ?
А то, что хочется читать, всегда из под полы.
Не посещают Музы тех, кто пишет осторожно,
Но обожают, на кого, направлены стволы !
Да ! Обожают, на кого, направлены стволы ! |