Я не пророк и не кликуша...

Как перепутались мгновенья:
Твое, мое и лиц иных …
Соткут минуту откровенья
И вывод сделают – я псих.
Притом, уже закоренелый …
К тому же – пишущий стихи,
В которых я, увы, не зрелый.
Довольно. Сколько чепухи!

Кому дозволено копаться
В моей израненной душе?!
Как вам легко порою, братцы,
Меня представить в неглиже…
И препарировать под лупой,
Брезгливо пальцы отстраня.
А мне стоять с улыбкой глупой?!
Нет, вы не трогайте меня …

И так досталось, выше крыши.
А умирать мне не впервой …
Кричу в стихах! Никто не слышит,
Считают – плохо с головой.
Я не пророк и не кликуша,
Простой мужик я, от сохи …
Но ты меня хоть раз послушай,
Открой страничку. Там - стихи!
* * * * * * *