Мне часто снится один и тот же сон:
Свинцовый дождь, сверкающий в дыму,
И сквозь него ударный батальон
Идет в атаку, а я – за ним иду.
Свистят снаряды где –то в стороне,
Пронзительно звенит стальной клинок.
Я все иду по выжженной земле,
Не ощущая под собою ног.
Хочу укрыться – спрятаться нельзя,
Ведь прямо с неба смертоносный град.
И снова взрыв на линии огня –
Сраженный насмерть падает солдат.
Я обхожу и слышу тихий стон,
Слеза кровавая стекает по лицу…
Но вспоминаю – это же ведь сон!
А может быть все это на яву?
И, может, смерть не так уж далека,
С зарытой миной таится впереди?
Вдруг взрыв…и понимаю я,
Что это сон, что это позади.
Я с облегчением осматриваю дом,
Все также: кресло, стул, кровать.
По-прежнему завален стол,
И на календаре «2005».
Но не успела перевести я дух,
Как, дрожь в коленях вызывая вновь
Уже из тени откуда-то идут.
Солдаты мертвые, теряя кровь.
Все четче слышу шарканье сапог,
Доносящееся с глубины времен –
Это некогда выполнив свой долг,
Идет погибший батальон.
И подходя ко мне один из них,
Самый юный, с раною в груди,
Из последних сил губами шевелив,
Произнес чуть слышно: «Береги…»
Я просыпаюсь – тихо и светло,
И небо мирное виднеется в окне.
Вот что беречь нам завещано
Павшими когда-то на войне. |
