Это не слёзы бегут по щеке,
Это - ошибка прогноза погоды.
Это не хлёсткая боль по руке,
А гениальность отцовской заботы.
В груде нестираных слов вновь и вновь
Мы так старательно прячем акценты.
Мы каждый день убиваем любовь,
Взятую в долг под большие проценты.
