Мы отпрыски истории одной.
Её осколки носим мы с собой.
И даже в нас они, что тут скрывать,
Как прежде станут всех разъединять.
И хоть одной историей живём.
Но , что- то в ней мы так и не поймём.
Никто не прав. Никто не виноват.
В идеях без любви, суть- суррогат.
Мы не хотим, а может не поймём,
Не с миром, а с собой в вражде живём.
Так ли, иначе, прок тут не найти.
Когда к набату даже не дойти.
Когда часть нас- подвыпивший игрок.
Другая- умирающий пророк. |
Другая- умирающий пророк.----