Явь лесная, белорусская.
Новый день, навстречу мчащий.
Под ногой – тропинка узкая.
Увлекающая в чащи.
Много их в лесной обители.
Еле различимых глазом.
По таким ходили мстители
Кто с заданьем, кто с приказом.
Пробирались тайно тропками
То в тени дерев-гигантов,
То местами зыбко-топкими,
Смерть, неся для оккупантов.
Изредка металлом звякали,
Путь, одолевая бранный.
Облака тихонько плакали,
Глядя на земные раны.
Ох, земля, земля-страдалица!
Если войны – не до хлеба.
А захватчик так и валится
На тебя, как манна с неба.
Прут грабителя махровые,
Мастера поганой гнуси.
Сколько за века суровые
Их прошло по Беларуси!
И граничило с фантастикой
Зло, творимое на деле.
Те последние, со свастикой
Переплюнуть всех хотели.
Что богатства им и почести?
Взять под корень и с лихвою:
Не разграбить даже дочиста –
Уничтожить всё живое.
Взяли дырку лишь от бублика,
Смерть и вечное бесчестье:
Партизанская республика
Запылала странной местью.
В этом пламени сжигающим,
Корчилась фашистов свора.
А народ мечом карающим
Всех разил их без разбора.
Сунься враг в леса ль, в болота ли
Всюду с фрицем шкуру драли.
А тропинки всё работали –
Боевые магистрали.
Много троп в лесах исхожено.
Нет, бойцам пути суровей.
Сколь вдоль костей положено,
Жизни отдано и крови!
Пусть года над миром плавают –
Кровью стёжки все политы
И повенчаны со славою.
Как мемориалов плиты.
И найдя тропинку хилую.
Здесь не лишне, спину горбя,
Как над братскою могилою
Постоять в минутной скорби.
1977 г. Белоруссия.
|
