Художник, что тебя нарисовал,
В безумии своём сгорал бесследно.
И глаз, сжигающих, таинственный овал,
Полёт ресничек, вздёрнутых победно,
Каким-то чудом холст тот оживляли.
И в раму мёртвую до сей поры,
Живую душу невзначай вселяли.
Ты смотришь со стены теперь печально.
Не в силах передать своих страданий.
И рвётся крик с безмолвных уст отчаянно.
И слёз не видно от твоих рыданий.
Прозрел художник, обезумел ли, бескрайне
Но он в таланте богу равным был:
Закрасил чёрным. И покрыл всё тайной.
И душу с покаяньем отпустил. |
Господь теперь, наверное, его простил.