На печатные строки осенних березовых гущ
незатейливым светом прольется лесное светило.
Ты от сна встрепенешься, на коже почувствовав луч,
только греет он холодом жизни глубокой могилы.
Нелюбовь и уныние краски заглушит сейчас,
только память по нервам, как ток, что ударил внезапно.
Я не строил дворцов из иллюзий - вся жизнь без прикрас,
ты кричишь, что построил не зал, но иллюзии замки.
Ты всегда повторяла ошибки за прошлую жизнь,
грудью смело бросаясь на кем-то очерченный круг,
и твой луч, преломившись на гранях загадочных призм,
затерялся, развеялся, умер, не выдержав мук.
Только осень-волшебница нам вдохновеньем дана,
чтоб осмыслить все желтым, волшебным, загадочным светом.
Ты любви на сегодня совсем ничего не должна,
ты стоишь на коленях у образа, молишь ответа.
Вопрошаешь и молишь, заждавшись ответа извне,
но молчат образа, нарядившись в резной перламутр.
Ты природу спроси, и она лишь ответит тебе,
ты любовь обретешь, до души докопавшись вовнутрь.
На печатные строки осенних березовых гущ
незатейливым светом прольется лесное светило.
Ты от сна встрепенешься, на коже почувствовав луч,
только греет он холодом жизни глубокой могилы.
|
