Порою смыслу вопреки,
Почувствовав свободу,
Словно на мёд прут дураки,
Толпою в мореходы.
На берегу народа нет,
Шальной гуляет ветер,
Луны голубоватый свет,
Окрашивает вечер.
В каюте старый абажур,
Похожий в фас на гуся
В иллюминаторе прищур
С улыбкой чьей-то гнусной.
Монах с брегетом у перил,
Свечным испачкан воском.
Господь, как будто, повторил
Кошмар картины Босха.
Старинной лютни слышен звук,
И вишни в блюде зреют.
Вином наполненный бурдюк,
Висит в петле на рее.
Никто не машет им рукой,
Ни жены, ни невесты.
Корабль отпетых дураков,
Уходит в неизвестность.
Как сотни лет он уходил
И ветер в парус куцый,
Дул не жалея своих сил,
И обрекал вернуться.
В воде не тонут дураки
И существуют вечно,
И там где у других мозги,
У них пулярки печень.
|
