Каким-то странным, нереальным,
То, что со мною происходит.
Ответа разум не находит,
Речам внимает поминальным.
Поставлен сам на эту грань,
Где разговор ведут о вечном.
Там, в житие небезупречном,
Смерть собирает свою дань.
Кто слышал поступь, тот поймёт,
Как ждут её с надеждой в чудо.
Когда она придёт, откуда ?
Коль жертва есть, то не свернёт.
Но вот приходит новый день,
Его с молитвы начинаю.
С любовью образам киваю.
А смерти ждать,- такая хрень. |
