Однажды поэт в дрыбадан поседевший,
В прогулке по весям Москвы,
Винясь пред Всевысшим и сказачным бесом,
Притопал к могиле весны.
С собою принес не поллитра, а шкалик,
Здоровье, поверьте, не то.
И с закусью вовсе несытой, рогалик.
Проклятое наше житье.
И на скамйке, в обнимку с бомжами,
Стал плакаться: жизнь никуда.
Они – наливай, и в топот ногами,
Какая здесь жизнь, маета.
И випили малость, глядят безучастно,
Добавить бы – хмуро ворчат,
Послал их подальше взмахнув кулаками,
Они убежали в пределы оград.
А рядом в земле за чугунной оградой,
Нерв порванный бывшей страны,
Укрывшись постелью цветочных обманов,
В покое советском лежит. |