В садах Сибири не место грушам — кору у штамба морозы рушат.
Суровый климат, хоть стой хоть падай: зима без снега — погибель саду.
Ветра лютуют, мороз под сорок: у яблонь камбий до горла вспорот.
А он упёрся, ну хоть ты тресни: «Хочу румяный, душистый персик!»
А он поверил надежде зыбкой: «Найду подвои, займусь прививкой».
Законы рушить — напрасны силы. Замёрзли груши, погибли сливы-
Не совместимы привои – горе… Излазил горы, ища подвои.
Над ним смеялись, порой жестоко: «Какой там персик, одна морока.»
Сломав устои, закон нарушив, в саду у парня поспели груши.
Ведь он, сомнений охапку взвесив, не сад разводит, а пишет песню.
Шаман, волшебник? Немало версий.
Желаешь скушать пушистый персик?
Срывай немедля сомнений путы,
айда к Валере на Красный хутор. |