***
В мозаиках прожитых жизней уснувшие звёзды,
сгоревших костров дым колючий листву замурует…
В просроченных днях не найдёшь ты забаву такую,
которая, временем сытая, вспомнится. Поздно…
Рябина зальёт терпким соком лазурные выси,
согреются вечным огнём перелётные стаи…
Не будет покоя! Вновь, пёструю книгу листая,
не вспомнив забытое, в липкой печали зависнешь.
Листва в белый шум упакована, осень торопит
слова схоронить, беспощадной укутав заботой
в тиши мавзолейной, с готовностью вполоборота
наполнить слезами дождей поминальную стопку.
С ресниц упорхнувшие сны, перелётно отправлю
туда, где окурками жизни не жгут по живому,
где тёплые взгляды окошек уютного дома,
и ветер не бросит под ноги входящего гравий.
В застенках тюремной неволи луна не томится,
а звёздная пыль растворяется в чашечке чая…
Рифмуются мысли, и, в строки стихов собираясь,
пьют ночь, наполняя собой за страницей страницу. |
