Бессонной ночью хмурятся дома.
Ослепших окон черные провалы.
А за домами край уж виден алый.
И облаков на небе кутерьма
Так нежно мне привычна, так знакома,
Как будто угол собственного дома.
В саду сирени пьяный аромат.
И тихий скрип незапертой калитки.
Откуда-то слышна игра на скрипке.
И неуверенный, неловкий звук.
Как гравий на неприбранной дорожке
Вдруг заскрипел под чьим-то башмаком.
И занавески парусник легко
Скользит в твоем окне. А день хороший
Уже встает. И нет его вины,
Что ночью наши мысли не видны. |
