Заставили поэта на стоптанном пригорке,
Сложить с себя желанья сочинять.
Подумал он, прикрыл на окнах створки.
И прошипел: достали, вашу мать.
Ну, не хотят познать потоки мыслей,
Наверняка по-своему правы.
Послал привет коллега, дюже лысый,
И в первый раз назвал меня на вы.
Вот доигрался, получай по-полной,
В жилетку плачься в доме поэтесс.
Они тебя жалеют, комик стремный,
За твой стокилограммный вес.
Таланта нет, хоть весом интригуешь,
И скабрезной улыбкой в ширь анфас.
И тем, что пиво беспардонно дуешь,
И в преферансе чаще всех щебещешь пас.
Поэтому и в жизни скромной мизер.
И никаких в бессмертье перспектив.
Так не таскайся больше к тете Лизе,
И не насвистывай италии мотив.
Заляг на дно, как гений в Кишеневе.
Или вернись на свадебный восток.
И не перечь пиитам в спорном слове,
И не коверкай поэтесс любимых слог. |
