Я бы трезвым не написал,
А сходил покачаться в зал.
Но попала под хвост вожжа,
И опять я залил глаза.
И перо в руках - инструмент,
И бумагу я распластал,
Образ вызрел, и в сей момент
Из башки я его достал.
Уродился на свет шедевр-
Тот не смог бы сдержать слезу..
Выпив стопку, раскрыв глаза,
Дико пялюсь в свою музУ.
А она мне - ты одинок,
Запусти своё Слово в сеть,
Ты помрешь, но зато оно
Так и будет там век висеть.
Я подумал: а чё бы нет?!
Да закинул на строгий суд.
И пока тот вершился, пуст
Стал уже не один сосуд...
И подвел я такой итог-
Нынче - принято о любви:
Мол, вошёл ты в любви чертог,
Мол, огонь от любви в крови...
От нехвата, видать, беда,
Тут недолго и очуметь,
Видно, дивный искусства дар-
Вырос в палку, чтоб доиметь!
Как посмотрит на это Фет?
Бродский, Гёте, Омар Хайям...
Слово - фантики от конфет,
А поэтам все по х*ям.
И не чтобы в этом жесть-
Крысы прыгают с корабля.
Только крыса икнет про честь,
Тут же рядом услышит: б*я...
Вот такой получился стих,
Коли в моду не набирать,
То найдётся всегда мотив
Не сыгнорить, так обосрать. |
