Во сне или воочию,
не в этом даже суть,
к поэту муза ночью
придёт, и не заснуть.
Щеки коснутся руки
и будет по всему,
о встречах, о разлуке
шептать она ему.
Одну её он слышит,
сомнамбулой во сне
он пишет, пишет, пишет
и свет горит в окне.
И муза дарит ночью
ему восторг и грусть,
а дождь за дверью мочит
земли сухую грудь.
А дождь стучит в окошко,
бубнит, - Иду, иду...
Он, дождь, поэт немножко
для всех цветов в саду. |
