Зима ползла . Метель плевалась
В окно секущим острым льдом ,
А на столе лежала радость
В конверте бело-голубом .
Твоё письмо. Листок бумажный ,
Летящий почерк , бусы слов ,
Но мир накрыли шёпот влажный
И лёгкий аромат духов.
За шелухой вестей никчёмных ,
За горсткой милой чепухи
Стояла ты , твой выстон томный
Так звал меня , и...жгли духи. |
