Луна пучеглазая ночью без сна,
таращится, тьму раздвигая,
течёт сквозь горбатые шторы окна,
и смотрит в глаза, не мигая.
Дома исподлобья глядят на людей,
стирающих твердь тротуаров.
Я прячусь от натиска бурных идей
в страницы своих мемуаров.
Я плаваю в них, словно рыба в воде,
укрывшись от жизни. Но всё-же
нельзя от строптивой укрыться нигде -
я вижу и чувствую то же:
в стихах и зима, и дома, и печаль,
и люди, и россыпь метели,
и злая тоска, и глухая мораль
рыдали, смеялись и пели.
Страницы ведут, за собою маня,
в едва различимые дали,
сквозь бури страданий, любви и огня,
сквозь шорохи тихой печали. |
Ни свирепый волчий вой метели,
Ни дрожанье восковых свечей,
Ни пустое одиночество постели...