Мне кажется жизнь – это птица, –
то ласточкой в сени летит...
Илья Будницкий
Мне кажется, жизнь – это птица:
то ласточкой в сени летит,
то бьётся в руках, как синица,
а то журавлём воспарит,
то вдруг соловьём разольётся,
то станет кукушкой считать,
то иволгой в сердце проснётся,
то пи́нгвином будет скрывать
в утёсах дородное тело,
то голубем весть принесёт
(сорокою – то, что блестело),
то дятлом порой стуканёт,
то аистом – в свёртке – ребёнка
доставит по адресу мне;
отчасти напомнит галчонка,
ктотамкавшего всё в окне,
расставшегося с мамой-галкой,
поскольку судьба так велит;
то девою-птицей русалкой
на пушкинском дубе сидит,
то Курочкой Рябой кудахчет,
то Серою Шейкой плывёт,
то гадким утёнком заплачет,
а то корольком запоёт,
то чижиком-пыжиком водку
начнёт на реке распивать,
то выпью (коль выпивши) глотку
неистовым хохотом рвать;
то чибисом возле дороги
сидит, или возле куста
(малиновкой, ясно, в итоге
даст не петуха, а дрозда),
то страусом примется бегать
и голову прятать в песок,
то станет трубить, словно лебедь,
услышав пустышку, манок,
то кажется белой вороной,
то – синею птицей, а то
Жар-птицею – как раскалённой,
едва не спалившей гнездо;
то Фениксом, то Гамаюном,
то царским двуглавым орлом,
то чайкой над пенным буруном,
то в топи своей куликом,
то Сирином, то Алконостом,
то тем, кто зовётся удод,
то зябликом, то лирохвостом
(но это как Муза придёт),
то Финистом, Соколом Ясным,
то филином или сычом,
то цаплею с клювом опасным,
как будто бы с острым мечом...
Павлин, попугай, трясогузка,
снегирь, свиристель, пеликан... –
такая вот в жизни нагрузка,
такой стихотворный роман...
Приду с кем-нибудь поделиться.
Поэты увидят: не тля.
И спросят меня: «Что за птица?
Иль ты?» Я отвечу: «Иль я». |
