Эфиоп, посвящение Пушкину

Он прожил мало… Было в тридцать семь
Ему немало знаков и пророчеств…
Но он не верил… Призрачная сень
Его манила – в осень – одиночеств…
Убит он был – не пулей, не судьбой,
Убит он был – бесчестьем – лживым – чести
И подлой, низкой – света – суетой,
И лаврами – фальшивыми, и – лестью…
Застрелен был – в зените лучших дней
И, мучимый ранением жестоким
Был окружён – толпою миражей
Пред ангелом – пустым и синеоким…
Его народ оплакивал – простой…
Но, может быть, так надо было… Выше
Уж ждал его – и терем золотой,
И вечный дом с соломенною крышей…
11 февраля 2018 года; 18:44