стремясь причудливым узором
в тот мир другой, где мы не властны,
твои стихи росли из сора,
из бед, сомнений и несчастий
у настоящего поэта
земная жизнь лишь оболочка,
поэтов любят не за это,
влюбиться можно только в строчки
любовь спасет, но...убивает
смертелен шип порой у розы
и пишет кровью, будто знает,
уйдет в крещенские морозы... |
