Он рисовал её до самого утра,
И крылья за спиной хлестали спину,
Их ангел подарил ему тогда,
Когда художник написал свою картину.
Она была живой на полотне,
Казалось на холсте она дышала,
И локоны скользили по спине,
Прикрытой скромно шелком покрывала.
- Ты хочешь, чтобы долго я жила,
Вот так нагая, на твоей картине?
И чтоб осталась вечно молода,
Когда меня не будет и в помине?
- Хочу. Цветов не вечна красота,
Её нам Боги не надолго дали. -
Он рисовал ее до самого утра,
И крылья за спиной от пола отрывали.
|
