Добрая...

От погоста прут виноградники
До дрожащей кромки небес;
Там, вдали, безупречные ангелы
Наблюдают фатальное "Здесь".

Эта Смерть — она не возмездие,
И сама по себе она...
Скажут люди, шутя, — доездился!
Нет вины в том, и нет вина.

Есть железо, ударом рваное,
Есть сознание, как во сне...
Смерть отталкиваю незваную,
Силюсь встать...
Только силы нет!

Ангел Светлый с небес спустился
И утихла стрельбищем боль.
Мир, до кровопотери тихий,
И небес разгул голубой!

И уже ничего не надо
В этом чувстве — чуть-чуть ином.
Плоть сочится вином гранатовым —
Настоящим, своим вином!

Оценка произведения:
Разное:

Обсуждение

Якутянка 09:35 16.10.2019

В избранное.

Борис Ясный 13:40 06.09.2019

Natalia 11:50 05.09.2019 (1)

Концовка очень впечатляет...
До мурашек.

Иннокентий Орясин 18:16 05.09.2019

Это не страшно. Это почти всегда так.

Татьяна Гурская 07:19 05.09.2019 (1)

Потрясающая метафора виноградная лоза- человек. Ангелы убирают урожа
Вспомнилось и о виноградной косточке, конечно. Это любимое моё произведение у Б.Окуджавы. Дарю с благодарностью