Утро. Пепельница. Дым.
Автор умер молодым.
Осень быстрою иголкой
сшила дело швом простым.
Всё бывает, знамо, но
дым девается в окно,
убираются окурки,
день проходит, вновь темно…
Выйди к дому номер пять.
Ночь. На кухне свет опять.
Разве ты не видишь? Автор
только начал умирать.
|
