Слова, как кисть, а образы, как краски,
В душе рождаются, чтоб выплеснуть порыв.
Порой – романс, порою – просто сказки,
Почувствую, едва портьеру приоткрыв.
Однажды брод нащупав в мир иллюзий,
Где сладко нежится тревожная душа.
Я в перепачканной словами блузе,
Мотив из фраз ловлю, что кружатся, шурша.
Осенний дождь или весенний ливень
Случайно занесёт лукавый ветерок.
И вдруг сквозь шторм меня окликнет Сильвер,
И бригантина тихо проскользнёт между строк.
|