Там, где под снегом спят вершины гор,
Где так свободно, что дышать мне трудно,
Живет Творящий - вечный фантазер,
И тихо в тех местах, немноголюдно.
На склоне, чуть пониже, грозди гнёзд -
Там Ищущие селятся от века,
Их выбор, хоть и проще, но не прост:
Задумки доносить до человека.
В предгорье шумно - россыпью дома,
Где трудятся в поту Мастеровые.
Их инструмент доводит до ума
Мечты творцов, оформив их впервые.
А в шахте, в черной копоти обид,
Не видя света белого, ворчливо
Оценщик над поделками кряхтит,
Выкрикивая: "Плохо! Мало! Криво!"
Кипит работа, каждый морщит лоб
И верит в то, что занят важным делом.
Велик соблазн отдать команду: "Стоп!"
И своего не покидать предела.
Но лишь тогда смогу я отдохнуть,
И будет теплота похвал приятна,
Когда сто тысяч раз пройду я путь
От шахты до вершины - и обратно.
|
Нет вертикали - мысль, проект, деталь,
Часов Вселенских, ход, извечный - сбился,
Уткнувшись в жадность, закрутив спираль.
И вот Творящих, тех, что шли не снизу,
Не пробежав, по всей цепочке, не поняв,
Не осознав: где трудность, где капризы,
Ветра вдруг вынесли, на высший - пьедестал.
На верх творенья (низ не зная вовсе),
И сбился ход, трещит весь механизм.
Не выдержав, не проглотив сей нонсенс,
Утратив весь запал, весь оптимизм.
Но докричаться, до таких - так трудно.
Их слух направлен, выше, к небесам,
И затихает, стрелки бег, минутной...
А тут уж не до веры - в чудеса.
Что здесь сказать? Обидно. Горек век.
Таких историй, в мире, есть немало,
Так пусть же будет, каждый - человек:
Творцом, шахтером - профессионалом...
С Уважением. Удачи.