Они, как-будто, стопкой предо мною
Их много - грустных, томных, нежных,
Как-будто, писаных твоей родной рукою
Красивым почерком - чуть-чуть небрежным.
Я перелистываю вновь и вновь
Картины жизни, что ушла куда-то,
И жаль мне очень, что ушла любовь,
Так согревавшая меня, когда-то.
Я разворачиваю их по-одному
И, вглядываясь в строки эти,
Я вижу и Домбайскую луну,
И гору, что зовется - Пик Ине.
На склонах гор искрится белый снег,
Мы медленно шагаем по тропе,
Манит нас снова синий Али-бек,
А синим он бывает при луне.
В мерцании свеч твои глаза горят,
В полночном зале музыка играет,
Я чувствую, как твой зовущий взгляд,
Как при гипнозе, в душу проникает.
Шампанское мне согревает грудь,
Ладони греют ласковые руки,
И хочется забыться и уснуть,
И сделать так, чтоб не было разлуки.
Мне так хотелось, что бы это были письма -
За много лет ты мне ни разу не писал
И все свои таинственные мысли
Хранил в душе и в тайне их держал.
Не письма стопкой предо мной лежат -
Передо мной стоят воспоминания
И их нестройный, не забытый ряд
Приносит мне, по-прежнему, страдания.
|
