Мартом слегка простужен…
Где же покой, уют?
Голуби пьют из лужи,
Серость и сырость пьют,
Как в бесконечном споре.
Где на вопрос ответ:
«Можно ли выпить море?»
Только боюсь, что нет.
Режет «пространство-время»,
Грани огнём горят,
Целится точно в темя
Длинных сосулек ряд
Как ледяные сабли,
Медленно вниз скользя,
Тают - за каплей капли.
…Жаль, что быстрей нельзя.
24.03.2020
|
Под солнцем ранней весны
Голуби пьют из лужи
Наши с тобой мечты...