Нежнейшей кистью
чудотворной,
пером тончайшим
блик закатный
играет и ложится
дивной гладью …
И бледный лик
луны
жемчужной нитью
по небу вышивку
кладёт узорными
стежками.
Эскортом пажеским
в одеждах
из туманного атласа
вальяжно следуют
за нею облака
и красотою необычною
своею
мир завораживают:
ночь – не ночь,
а сказка...
Струится мягко свет…
деревья серебром
сверкают.
И меж ветвей трепещут
бусинки, играют…
Их перезвон разносит
друг, мечтатель - ветер,
сам подпевая
грустью мягкою виолы,
а то фаготу дерзко
подражает…
И вот уже вплелись
гитары переливы
и над рекой
концерт ночной
играют...
А ночь торопится -
рассвет уж на подходе…
Исчезла бледная луна …
Затихла музыка…
внезапно,
в какой-то миг застыло
время:
то солнце первый луч
несло на землю,
собою радуя округу …
День начинался
удивительно прекрасно,
рождая новые мелодии
и сказки…
|
