Строка слов

Строка, порой, сродни кинжалу
Что в сердце, вдруг тебе вонзят
Казалось, что там, просто малость
Но почему-то все молчат.

И ты готов опять, к прощению
В который раз, поднимешь взор
Нет смысла просто в отмщении
Есть в этом лишь простой узор.

Не изменить, событий сбывшихся
Когда предатель на коне
А жизнь опять нам роли выделит
Такой положен нам удел.

Но в мире всё же равновесие
Предатель проклят будет вновь
А впереди лишь ждёт забвение
И от проклятья стынет кровь.

А тот, кто смог, отринуть прошлое
Простив что ранее было
Вздохнёт опять и просто по небу
Как по дороге дней пройдёт.

Прощать учитесь в безнадежности
Любить гораздо легче всё ж
И в этой жизни не теряете
Ну а строка, она как нож.