С утра, надев один носок,
Когда в объятия Морфея
Ещё зовёт ночная фея,
Ловлю я мысль, что бьёт в висок:
Под ветра шум и пенье птиц
Листает жизнь свои страницы.
Возможно, наши души - птицы,
И нет для них земных границ,
Хоть жив в душе свободы дух,
Но случаи полёта редки.
Ну, разве только с табуретки
Секунд на протяженьи двух...
И должен я идти опять,
В себя закину бутер с сыром,
На тет-а-тет с холодным миром,
Чтоб четверть часа простоять,
Кляня закрытый переезд,
Меж обгоняющих по встречной,
Летящих в этой спешке вечной
До собственных рабочих мест,
Вбирать дождя осенний джаз,
Борясь со сном в борьбе неравной,
Что тянет вниз волною плавной
В двухтысячный, наверно, раз.
А что взамен? Напряг сплошной
И постоянный мозга вынос,
Из нервных клеток жирный минус,
Что исчезают по одной...
И для чего? Зачем? К чему?
А жизнь меж тем проходит мимо,
И бесконечна пантомима,
Где всё - ни сердцу, ни уму.
Но всё ж, ребята, мнится мне
(В глаза вам не пускаю пыль я),
Что сзади вырастают крылья.
Но почему-то лишь во сне...
|
