Лёгкий ветер играет со шторкой окна,
Донося запах тёплой земли.
За столом плачет женщина тихо, одна.
Только мысли в сыновней дали.
Фотография сына стоит на столе
В чёрной рамке, в цветах хризантем…
На ненужной войне он погиб на земле
Что была ему чуждой совсем.
О слезах материнских, о горе её
Много сказано песен и слов.
А про горе отца, что сильней оттого,
Что отец внешне больше суров?
Он не станет платочком глаза утирать,
Видя карточку с чёрной каймой.
Он лопатою землю вновь станет швырять,
Как бы мог его сын молодой.
Я не знаю, насколько хватило бы сил,
Сколько сделать ещё бы он смог…
Неподъёмную ношу он снова взвалил,
Ту, что должен нести был сынок.
И всё то, что он сыну хотел передать,
Чтобы дальше по жизни тот нёс,
На отцовские плечи свалилось опять.
Где здесь время отыщешь для слёз!
Жизнь летит, всё сметая в движеньи своём,
В бой готовя всё новых бойцов,
Ну, а кем бы мог стать этот сын для неё
Только мать понимала с отцом.
Обелиски пусть ставят для павших сынов,
И пусть каждый несёт к ним букет…
Но тому, кто войну вновь затеять готов,
Никакого прощения нет. |
