На отшибе сто лет старый дом тот стоит.
В нём никто не живёт – пауки лишь да мухи.
Запустение в доме годами царит,
и приходят туда погостить только духи…
Привидения бродят по залам пустым.
Постоят у окон и во тьме растворятся.
Как давно в этом доме не пахнет жилым!
Не ругаются в нём, да и не веселятся.
В нём не курят, не пьют, не готовят обед,
не танцуют фокстроты и жгучие танго.
А когда-то в нём жили известный поэт
и жена его (вроде бы петербуржанка).
И не знает никто, что случилось потом,
после их рокового (о, ужас!) разрыва.
Говорят, в этом доме старуха с котом
жить остались и жили, наверно, счастливо.
А потом и они растворились во мгле,
с глаз пропали, исчезли, как бледные тени.
Может быть, где-нибудь их предали земле,
над могилками их зеленеют сирени…
А ещё говорят: приезжала Она.
Двери дома ключом подходящим открыла.
У раскрытого настежь стояла окна
и одну за одной папироски смолила…
А потом собрала в связку несколько книг –
дорогих её сердцу, наверно. Кто знает…
И пошла через сумрачный лес напрямик.
И чего только в жизни людской не бывает…
|
Читала сейчас твоё стихотворение, Юра, и в памяти сразу всплыла та миниатюра...