Бушует белая пурга,
И, что-то, книга скушной стала...
Гляжу в окно, а там снегА,
Пурга, как - будто бы, устала.
И постепенно, не спеша,
Свой пыл тихонько усмиряет,
Светлее стали небеса -
Пурга совсем кураж теряет.
Лежит лебяжьим пухом снег,
Стихает ветер понемножку,
Совсем не виден санный след,
Лишь светит тусклое окошко,
Свечи мерцает огонёк,
Прильнув к холодному стеклу,
Как - будто бы, и сам продрог,
Несмело глядя на луну.
И вновь за книгу я берусь,
Листаю скушные страницы,
И сон, спускаясь на ресницы,
Уносит за собою грусть...
|
Прильнув к холодному стеклу
мои строчки....