Настроив судьбу под аккорды,
Глаза свои в землю не прячь.
В любую, в любую погоду
Играет безликий скрипач.
Лицо замотано шарфом,
И возраста не разобрать,
Окутанный музыки шармом,
Люблю рядом с ним постоять.
Но время неумолимо,
И надо, конечно, спешить.
В футляр медяки ему кину.
Смычок продолжает шалить.
Иду на работу, с работы,
Он новый играет мотив.
Такая скрипачья работа.
Мелодия! Выше лети!
Как шарик воздушный к небу,
Несётся мелодия к нам.
Он купит, наверное, хлеба,
Кусок колбасы и сто грамм.
Пригубит, смакуя, надежду,
Что завтра, мол, будет легко,
Приходит на угол, как прежде,
Играет для никого.
Но я никогда не видел,
Чтоб не было его там,
Милейшие музыки нити,
Видать создают ему храм.
Когда Я гуляю с кем-то,
К нему я не подхожу,
Играет тогда как-то тихо,
А я на него не гляжу.
Мелодию нежной скрипки
Я не хочу делить,
Когда мне грустно и терпко,
Люблю я к нему приходить.
Настроив судьбу под аккорды,
Глаза свои в землю не прячь.
В любую, в любую погоду
Играет безликий скрипач.
Однажды девчонку Я встретил
И понял, что точно судьба.
Мы с ней смеёмся, как дети,
Друг друга безумно любя.
И вот к скрипачу мы подходим,
В футляр Я кидаю на фарт,
А девочка трошки на взводе:
«Чё деньги соришь на асфальт?»
- Красиво играет, послушай
И станет на сердце легко.
«Любимый, так странно ты шутишь!
Здесь нет на углу никого!»
Её Я не понимаю!
Но вижу, как тает скрипач.
Сознание не теряю,
Но сердце уносится вскачь.
Такая, кажется, малость,
Смеётся она надо мной,
Мелодия мне осталась,
Играется над головой.
Проходим чуточку мимо,
И слышу я вслед голоса:
«Чудак, но такой милый,
Всю жизнь деньги в угол бросал».
|
