Страна моя, ты где-то рядом:
дыханье чую с хрипотцой,
поля, повыбитые градом,
и люди, как всегда, — с ленцой…
Всего как будто слишком мало,
но… грош валяется в пыли…
Страна моя, ты так устала,
не ведая, куда вели…
А память? — Что ж, — она остыла:
гниют в лесах, в полях кресты…
Страна, ну где ж тебя носило?..
Не ведаем ни я, ни ты…
|
