Вновь километры за спиной,
Утюжим местные просторы,
Поднадоели разговоры,
Инет даёт всё чаще сбой.
Глаза устало смотрят вдаль,
Асфальт побит, как от шрапнели,
Рябит от сосен и от елей,
И давит русская печаль.
Бьёт по ушам мне чуждый рэп,
(Напарник мой - ценитель "хрени"),
Ночные уползают тени,
Впуская свет в авто, как в склеп.
Но выход есть: в ушах беруши!
От камня метка на стекле,
А надо мною, в вышине,
Покой небес. И рэп всё глуше.
О, как прекрасны небеса!
Всегда! В любое время года.
Мне по Душе и непогода:
Метель и ливень, и гроза.
Всё, что с небес падёт на землю:
И снег, и дождь, и Зевса свет,
С рожденья до скончанья лет,
Я, как положено, приемлю...
Ну вот, накликал: небосклон
Свинцовым тучам дал свободу,
Отныне слякоть входит в моду,
Жар лета катит под уклон.
Ещё немного и пора
Придёт осенних грустных песен...
Лишь был бы хлеб...пусть чёрств и пресен,
Но он ценнее, чем икра.
Беляев Виктор (Викторыч)
11.08.2021г.
|
