Я вечером увидел проститутку:
Фигурой и лицом – жена моя!
Мне стало гадко, холодно и жутко.
«О, боже, неужель?!» - подумал я.
«Убью!» - мелькнуло в голове и ближе
Я подошёл: «И какова ж цена?!»
«Три сотни евро за ночь и не ниже!»
По голосу я понял: не она.
А, приглядевшись, в этом убедился.
И самого себя давай ругать:
«Видать сегодня в зюзю ты напился,
Раз принял за супругу эту блядь!
Как смел ты о жене так думать худо?
Как усомниться ты в любимой мог?
Она святая, совершенство, чудо!» -
Закончил я… И вынул кошелёк.
|
надо было поторговаться... сто евро- красная цена.
Я вас сначала принял за маргинала. Но я ошибся. Вы- магистральный путь поэзии.. Естественно, если мир сошел с ума, то логично предположить, что и с литературой должно случиться что-то подобное. Перефразируя Ницше-направляя свой сарказм против жизни, она (литература), как скорпион, начинает жалить самое себя.
Признаться, я вас давно жду. А вы оказывается давно "здесь". Настоящий антихрист поэзии. Русской по крайней мере. Вобрав ее широту и глубину, и дух- вы направили всю эту мощь- против нее же самой. Нет,я нисколько не ерничаю. Может быть несколько преувеличиваю.
Воистину, прав Гоголь- "зачем тому идти к черту, у кого черт за плечами."