Мой друг, скажу, не лицемеря:
- стихи твои, как райский сад,
И из штанишек подмастерья
Ты вырос сорок лет назад.
Познал все тайны стихоплетства,
Все метры знаешь назубок,
Изведал рифмы сумасбродства …
Но не пошла наука впрок.
Все сорок лет сменить не смея
Свои и брюки, и клише,
По поэтическим аллеям
Ты так и бродишь в неглиже. |
И мне давали добрые советы,
Чуть свысока похлопав по плечу,
Мои друзья - известные поэты:
Не стоит рифмовать "кричу - торчу".
И где теперь эти "друзья", кто их читает? И что для нас всех Высоцкий? Вопрос риторический. А это уже мой экспромт:
Остались позади и галстук красный,
И гольфы белые, и юбочка-плиссе,
Давно уже не девочка, прекрасней
Которой нет в дружине. Но слезе
О жизни прожитой не так, любви неразделённой
И гражданина ипостаси, как и встарь,
Так трудно воплотиться в форме стихотворной!
Здесь лес ограничений, правил. Как букварь,
Штудирую науку непростую:
Размеры тут и ритмы... Но как сяду я писать
К компьютеру нетленку очредную,
Мгновенно забываю всю науку. Благодать!
И рифмы льются, будто кровь из вскрытой вены,
Как чёртик из коробочки - экстаз!
А что мои стихи несовершенны -
Простите, люди! Для себя писала - не для вас.