Что-то непонятное творится,
И срывает жизнь мою с петель,
Но в эскизной птичке на листе
Видится набросок райской птицы.
Проступают фрески на стенах
Через соль и известь - виден сразу
Лик Мадонны, тот, что был замазан
От бессилья... И уходит страх,
Растворяет ржавчину идей -
Кажется, что не было эпохи,
Где стирались грубо веры крохи,
Что хранились в душах у людей.
Мимолётность мыслей обо всём
Не даёт конкретных результатов.
Пользы нет от древних постулатов,
Коли смысл на пик не вознесён.
Утлость мысли - признак наших дней,
Примитив расхватывает роли,
Что живут, знакомые до боли
В памяти. В них дух и смысл видней,
Светит в них ещё посыл эпохи,
Где с открытым сердцем и душой
Жили, и любили мир большой,
Где мы были, как бы, одиноки...
Что ж сейчас - бездумная игра
В Королей и Примадонн со свитой...
В Пантеон тщеславья дверь открыта,
Та, которую закрыть пора!
На границе бреда и тоски
Бьюсь сознаньем в запертые дверцы
С разудалым буханьем на сердце,
А в душе гуляют сквозняки...
|
