Из деревни ворвался в столицу.
Говорил, чтобы ярче гореть.
Здесь и пьянствовал, и скандалил.
И нашёл в новой жизни смерть.
Жизнь – угар. Что в конце получилось?
Боль у всех, кого знал и любил.
И талант свой, божественный, яркий,
В бурной жизни напрасно сгубил.
И с друзьями в бреду и угаре
Видел только кабацкую Русь,
А берёзовая, деревенская
И звала, и ждала. Ну и пусть.
Стал ты пьянствовать и скандалить,
Ощущая близкий конец.
Не умчал тебя от несчастий
Милый твой степной жеребец.
Не черёмуху в белой накидке
И не потом пропахшую выть,
А страну, революцией вздыбленную,
Ты хотел понять и любить.
Ты одною ногой в деревне
Оставался стоять всегда,
А вторая нога повисла
И опору найти не могла.
А попутчики по ресторанам
Звали стресс от жизни глушить.
И от недовольства собою
Стал метаться и много пить.
И в душе деревенской и нежной
В тот кровавый, суровый век
Поселился ненавистный, пугающий,
Сидящий на кровати чёрный человек.
Побывал ты в советской деревне,
Пригорюнились ты и она.
Сорокоуст по вам заказала
Берёзового ситца страна.
А стихи живут вечной жизнью
И теперь уже без тебя.
Помним заглянувшего в душу
Голосистого соловья.
05-11-19
|
