Стихи уходят в спячку. Что в них толку.
Какая разница, когда походка
клонит к земле. И прежний бравый вид
короблив, словно древний сталагмит.
На смену сальто, антраша, кульбитам
пришли шпагаты в вальсе недобитом:
разъехавшись на паре сложных па,
я поняла, что возрастной капкан
соломы не подстелит под колени,
но станет щедро сыпать крупный щебень
и затевать гнуснейший монолог
о статусе когда-то длинных ног.
О, ноги... Я вас холю и лелею.
Я ванны из отвара почек ели
готовлю вам под новолунный бред
и россыпь димедроловых комет.
Массирую и глажу ваши икры,
втирая в каждую почти поллитра
настойки на кореньях белладонны,
чтоб не утратить прелестей Мадонны.
На валике из игл катаю стопы,
Хлещу по бёдрам рогом антилопы.
Мой шагомер мотает километры.
И в стужу греют вязаные гетры
с этническим рисунком, как ботфорты...
Хочу каблук, хочу короче шорты.
Отрежу джинсы, буду как девчонка,
и заодно по брови срежу чёлку. |
