Среди бескрайних гор, степей, равнин
брожу я иногда и размышляю
о том, что подходящих величин
талантов я нигде не замечаю.
Где гении скрываются, друзья?
Где спрятаны шедевры и нетленки?
Сквозь смех, бывает, горько плачу я.
Да! Плачу и смеюсь попеременке,
взглянув на книжки "мудрые" порой,
не распирает груди от восторга.
Нет, не стихи – тоскливый геморрой
встречаю я на полках книготорга.
Такие вот убогие дела…
Нет никого, кто мог стать выше статуй,
чтоб мощная поэза расцвела
и строки разлетались на цитаты.
Блуждая посреди бескрайних гор,
идя равниной или же степями,
веду я сам с собою разговор:
Поэты! Что ж случилось с вами?
Магдалина Гросс
О, да... Поэты все пропали.
Уж как их только не искали:
Всё бесполезно. Ни с огнем,
Ни с факелом, ни с фонарём
Не довелось сыскать поэтов...
Буряк А.Ф. грустит об этом.
Pan Kowalski
Когда вокруг поэзия в загоне,
И нет духовной пищи для эстета,
Приятно, ну хоть в собственной персоне,
Найти себе любимого поэта.
Dr.Feelgood
Приятно очень, кто бы спорил,
потешить вечерочком душу,
нарисовав стих на заборе
про вероломную Катюшу.
И пусть стишок не для эстетов,
и пусть слова в нём неучтивы,
пусть с обличительным сюжетом,
достойным этой подлой дивы.
Natalia
Скажите, где найти поэта?
Ищу в степях и среди гор.
Моя краса им не воспета
В изящных рифмах до сих пор.
Я босоножки истоптала,
Сносила платье и платок,
Поэта года три искала,
Когда ходила на восток.
На западе дела убоги,
Шекспиры вымерли давно.
В душе всё множатся тревоги,
Что повстречать мне не дано
Творца, ваятеля сонетов.
Тут накатили грусть и сплин,
Осталось мне немного лета
И сарафанчик лишь один…)
Dr.Feelgood
А вот он я!
Поэт из леса –
(не там искали вы меня) –
ценитель дам, жуир, повеса,
поэтам прочим неровнЯ.
Красивых дам предпочитаю
описывать в своих стихах.
Они прочтут и сердцем тают,
и отвращают стыд и страх,
и сарафанчик моментально
слетает с шелковистых тел…
Что дальше?
Дальше коитальный
контакт и много прочих дел...
|
Куда полезней диареи...
За ваши перлы, я горой,
По их блуждая, галереи.