Обижала я словами:
хлёстко, жестко наотмАшь.
Ударяла посильнее,
чтоб не принял за массаж.
Упивалась и старалась,
отрывалась я сполна,
Распалялась и взрывалась,
как ударная волна...
Потому что был красивый,
потому что умный был,
Потому что все обиды
он заранее простил.
Потому что был поэтом
и стихи писал в тетрадь,
Что возвёл меня в богини,
пыль готов с меня сдувать...
Я всё это понимаю,
но поймите и меня,
Что порой хочу мужчину,
чтоб из стали и огня!
Пусть талантлив он от Бога,
но зачем его мне дар?
Он на сайте всех поэток
поместил на пьедестал,
И слова для них елеем
расточает щедро друг.
Ну и как же мне, бездарной,
влиться в ваш, поэты, круг?
|
Моряна спит. Ща проснется и прибежит учить тебя, как надо писать стихи. 
поэтками. Улыбаюсь.
Замечательно написано!