Уплетаю опять буше —
Заедаю по-русски сплин.
Нынче память в моей душе
Шарит нагло и без причин.
Ей я повода не дала!
Так зачем же своим лучом
Раскалённая до бела,
Сердце мучает? Я причём?
Там малюсенький самоцвет,
Кровь впитавший и счастья боль,
Сохраняет былой сюжет,
Но царапает — жить изволь.
Ах, края у него остры —
Камнем стала любовь-рубин.
Но не хочется мне игры,
Потому что, сильнее сплин...
.
|
