Здравствуй, Димка. Я повзрослела. Но все не точно.
Я, как помнишь, по жизни с цифрами не в ладу...
Я не знаю часов работы небесной почты —
Лишь пишу и надеюсь, что письма к тебе дойдут.
У меня все по-прежнему... или совсем иначе:
Ты меня не узнал бы спустя эти много лет.
Я играю на флейте. Рисую. Почти не плачу.
И уже не храню в ежедневнике твой портрет.
Стала взрослым редактором. Въедлива и пристрастна.
Впрочем, авторы верят: заботлива и добра.
Защитила диплом. Да, второй. Непременно — красный.
(Ну а ты не пришел на защиту и в этот раз.)
Говорят, на мои стихи будет пара песен.
Говорят, будет книга. Волнуюсь. Чуть-чуть боюсь.
... Влюблена. Разумеется, по уши. Он... чудесен.
Я уверена, ты б оценил мой хороший вкус.
Я пишу, и письмо постепенно сползает в коду.
Обнимаю. По старой памяти — жду ответ...
Димка, я не смогла смириться за эти годы,
Что тебя
в этом мире
нет.
|
Глубоко личное...
Рвущее сердце.
Настоящее...
Спасибо.